Tu l'écriras jamais ce livre
Tu ne l'écriras pas, mon grand
Tu ne sais pas quelle route suivre…
Et d'abord, as-tu du talent ?

C'est bien beau de prendre une plume
Une machine, c'est bien beau
Mais ton esprit, qu'est-ce qu'il exhume
Qu'est ce qui sort de ton cerveau ?

T'as peut-être rien dans le ventre
Où vas-tu, tu ne sais pas
Et tu t'exerces dans ton antre
Toujours près de baisser les bras.

Alors, tu t'écris un poème
Tu remplis ta feuille de vers
Afin d'oublier ton problème
Y a pas de quoi en faire le fier.

Fernand Dartigues {1912 – 2000]

- mention : www.pariscotedazur.fr -